tag:blogger.com,1999:blog-76586762410363782052011-12-21T10:07:34.514-08:00...G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.comBlogger381100tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-793244278810854682011-12-21T10:07:00.001-08:002011-12-21T10:07:34.526-08:00

Incendiario Nada, ni hola dijo el tipo, llegó y se desplomó sobre la mesa y se puso a llorar como un marrano. Le pregunté qué le pasaba y sólo murmuró algo inteligible sobre que se había muerto su madre y su chica lo había dejado. Estúpido, le dije, las madres se mueren y las chicas te dejan, así funciona el mundo. El replicó que todo eso lo hacía sentir feo, viejo, gordo y mal cojedor.

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-80071752743607258682011-04-12T09:11:00.000-07:002011-04-12T09:11:41.957-07:00

Las Voces Por G. Fink Julio 2004 A una molécula del plástico. - El otro día estaba pensando... un cigarrillo dura lo que un café. Digo: un café que tomás en un bar, no un instantáneo batido en tu casa... ése no sé lo que dura. Porque fijáte, imagínate: vos en un bar. Entrás, te sentás, te traen el café. Encendés un pucho, revolvés el azúcar y le das el primer sorbo, así, con la punta de los

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-62098368741239479872011-03-30T11:13:00.000-07:002011-03-30T11:13:00.983-07:00

Todos los martes en www.panxacomics.blogspot.com Las voces Diciembre 2009 -Viste eso? -No, qué cosa? -Algo que se movió ahí afuera, no viste? -No, estaba concentrado armando esto, qué fue? -No se... pero algo se movió. -El chupacabras, seguro. -No, no, el chupacabras no es de acá, es de otra geografía, es de Méjico, el posta, no?, porque después había por todos lados... decían que era una cosa

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-22478833918416182172011-03-08T06:38:00.000-08:002011-03-08T06:38:13.674-08:00

Me muevo sigiloso, suave, y miro hacia atrás cada unos cuantos metros. No hay nadie que me siga, lo sé, pero es mejor estar seguro. Me interno en la plaza, esquivo los arbustos y me siento en el banco del medio, así puedo vigilar todo el panorama. La noche del sábado calló sobre el barrio y la orquesta de motitos delivery suena por encima de la cumbia, los enganchados de Palito Ortega y el en

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-75607506836118743772011-01-30T06:27:00.001-08:002011-01-30T06:27:34.401-08:00

Una ventana, Las cortinas, La heladera, La mesa, La botella, El vaso. Una tele chiquita y apagada, Un montón de historietas, Una pila de libros, devedés y beacheeses Aaima gatou Jugando con un cucaracha muerta Aima perrou Ladrando en la esquina El lavarropas que no anda La cama, la mochila, los anteojos. Dos guitarras, Tres ceniceros, Un millón De maníes en el piso Aima mosca Atrapada en una

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-77983636590358977602011-01-10T08:53:00.000-08:002011-01-10T08:53:14.255-08:00

Reptando sigilosamente por la mesa rodando silenciosa, como una bola de pasto en una vieja película de cowboys esperando como una paciente arañita roja inexperta disfrazada de lobo feroz y de leñador disimulada entre el reflejo de la llama del encendedor en los lentes, el libro de Castillo, las lapiceras que no funcan y el humo que sale del Phillip Morris lo invade todo, el recuerdo de la última

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-55224623634132237212010-11-23T09:55:00.000-08:002010-11-23T09:55:49.286-08:00

“ y qué? Cómo es la onda? Vos andás por ahí, escribiendo y hablando un montón de boludeces y uno te tiene que aplaudir? Cómo es, loco? Al final, sos una mierda... qué onda, qué andás contando cosas mías por internet y por los cositos esos de colores y no avisás nada... es para cagarte a trompadas, loco...” El Lobo se ríe y le dice que no se caliente, que es al pedo, que me cague bien a piñas

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-42277027176392556512010-10-25T09:49:00.001-07:002010-10-25T09:50:39.439-07:00

A diferencia de otras noches, J. R. está tranquilo. Se acomoda en la barra, pide un fernet, sonríe. Habla con la piba que atiende, enciende un cigarrillo, me mira, me apunta con su dedo índice y dispara una bala imaginaria con el pulgar. Sonrío, alzo las cejas a modo de saludo, y me concentro en mi vaso de fernet. Observo la espuma, los hielos ya chiquitos, gastados, las burbujas que suben desde

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-747554840994326322010-09-02T10:56:00.000-07:002010-09-02T10:59:24.018-07:00

“Come sail your ship around me, and burn yours bridges down We make a little history, baby, every time you come around” Ship song; Nick Cave and the bad seeds. Enfrentados, hablando poco y con monosílabos, surfeamos la ensortijada superficie de la noche montados en un tren diesel, varios vinos de tres cuartos y el mejor porro que se puede conseguir en Capital. La Srta. Trotyl se pone de pie

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-78911934926109836592010-07-20T09:03:00.000-07:002010-07-20T09:04:46.560-07:00

Tic tac. Tic tac. Es un reloj, es una bomba? Es una bomba adosada a un reloj? Es un reloj bomba, una bomba reloj, o solo el eco del devenir de la noche sin ventanas, sin espuma, sin viento en la cara, sin cinegética ni estruendos? Tic tac, tic tac, y los cigarrillos se acaban y la mosca da vueltas y la araña teje y el baño gotea y el teléfono suena. Su sonido me enferma, llena todo el lugar,

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-20135451567383266012010-07-01T06:47:00.000-07:002010-07-02T09:42:15.940-07:00

En algún lugar del mundo, a lo lejos, en una clara noche estrellada, un jinete que acampa a la vera del camino escucha las campanadas de la Iglesia del pueblo anunciando que el día ha llegado a su fin. En algún otro lugar del planisferio se está despertando una familia perfecta, de esas que suelen aparecer en publicidades de dentífricos preparando el desayuno con jugo de naranja, café, tostadas y

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-84677036994753705032010-05-30T16:53:00.000-07:002010-05-30T16:54:50.960-07:00

Vamos en un jeep a toda velocidad. Thomas Joad (jr.) conduce, su copiloto es Fidel, en el asiento trasero yo enciendo un cigarrillo y le devuelvo el encendedor al Che, que enciende un porro tamaño habano. Pega una profunda seca y grita:- Cuba libre y la concha de tu hermana... Batista cara de pijaaaaa– Me mira a los ojos, hace un silencio casi teatral, baja la mirada, niega tristemente con la

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-74238287889474291952010-03-28T17:13:00.000-07:002010-03-28T17:19:16.288-07:00

Los cerdos jamás verán el cielo La noche había empezado como siempre. Cervezas, porro, música. Charla. De pronto me encontré sirviéndome un whisky con hielo. Tempestad, pensé, incontenible tempestad. La noche me tragaba, me hacía añicos. Me estaba desplazando en el tiempo haciendo gala de mi distinguida decadencia, estaba encendido, lleno de luz y sonriente. Mis tripas aullaban de alegría,

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-37504242358778059082010-02-18T06:24:00.000-08:002010-02-18T06:26:19.477-08:00

Bitácora del lobo que observa la luna, esperando que ella le aúlle II:“Jem y the holograms hacen playback en mi corazón” - En el Aire, Lobo.- Dice una voz metálica, a lo lejos y casi susurrando.- Anfetamínicas noches, camaradas, amigos, radioescuchas... hoy me siento un martillo neumático, una herramienta destructora y llena de vida, el azul es más azul y los amarillos no me gustan para nada..

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-42217356714229187342010-01-19T11:08:00.000-08:002010-01-19T11:10:05.711-08:00

El centro del universo estalla, explota, se reproduce, genera cuerpos celestes invenciblemente brillantes y profundas oscuridades siderales. Después, más abajo, todos los planetas, estereotipadamente redondos, todos ellos de colores vivos y solitarios. Debajo de ellos, las estrellas más tímidas, las pequeñas y brillantes miserias que acompañan como tristes edecanes, como perritos falderos

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-48999689433747421312009-09-28T14:39:00.001-07:002009-09-28T14:40:52.997-07:00

Me mira fijo, toma posición y me ladra. Tiembla, me muestra los dientes, amaga a que viene, va hacia atrás, me torea. Amago a agarrar un piedra del piso y eso me da unos metros de distancia; el infame perro blanco y naranja retrocede. Llego a la esquina, doblo y escucho todavía sus ladridos. No sé por qué, pero los perros me odian. Los muy malditos aprovechan cualquier oportunidad para

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-43832539822369231852009-09-28T14:39:00.000-07:002009-09-28T14:40:51.982-07:00

Me mira fijo, toma posición y me ladra. Tiembla, me muestra los dientes, amaga a que viene, va hacia atrás, me torea. Amago a agarrar un piedra del piso y eso me da unos metros de distancia; el infame perro blanco y naranja retrocede. Llego a la esquina, doblo y escucho todavía sus ladridos. No sé por qué, pero los perros me odian. Los muy malditos aprovechan cualquier oportunidad para

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Amenazado por los cuchillos de una aburrida tarde de domingo, le escribo estas líneas a propósito de su artículo del domingo 23 de Agosto de 2009 titulado “Legado Comunista”. Le confieso que no soy lector suyo; no es que le tenga particular antipatía, es solo que nunca antes me había detenido en su escritura. La nota en sí, me resulto altamente entretenida y disfrutable. Estos rumanos violentos,

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-89911497542191821592009-07-27T10:42:00.000-07:002009-07-27T10:44:03.605-07:00

En el mismo instante en el que la última estela de humo que salía de mi Camel recién apagado se estrellaba con el techo de la cocina, en el mismo instante en que Morrisey terminaba de decirle a William que eso verdaderamente no fue nada, El Lobo dijo:- Cada vez que escucho a The Smiths, me dan ganas de poner Hermética..., no es que no me guste..., es que después de un par de temas me cansa... es

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-82387677242665088522009-07-08T05:03:00.001-07:002009-07-08T05:03:52.992-07:00

En la avenida, al costado del arroyo Las Piedras, la luna se ve más grande. La corona una aureola de humedad que presagia una próxima lluvia. San Francisco Solano, junio 2009; la miseria come las orillas del arroyo, las casas de chapa y cartón acaparan el frío de esta invernal noche y la luna, con su corona de humedad, lo ilumina todo. De a poco se van encendiendo las fogatas afuera de los

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Trash VII Siniestras cancioncitas pop (Letra y música: Godofredo Fink)(La-Do-Si)(La-Do-Si-Fa#-Mi/Sol-Mi/Sol-La)Decapité las flores De todos los cementeriosMe cegó esa luz, Y me dejé llevar.Hasta un momento y un lugarFuera de foco y sin movimientoUn silencio ensordecedor Cacofonía de lo que siento...Cometí el errorAquí tus ojos, afuera el vientoYa no puedo salir...No quiero, no puedo, no

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-72113264287032305882009-06-10T05:03:00.000-07:002009-06-10T05:04:00.208-07:00

Los atrofiaditos (Los atrofiados del día, Claudia la torta y los colectiveros idénticos al cantante de Horcas) Si mi sentido del tiempo no falla, son las veintiuna treinta y en la parada no hay nadie. Resulta extraño, la gente siempre tiene lugares a donde ir. Me siento en el banco, enciendo un cigarrillo y pienso en lo que leí en el diario de la mañana: un tipo, Oscar M. (ex convicto, portador

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-55283285015864853362009-05-31T17:10:00.000-07:002009-05-31T17:12:00.894-07:00

Las cosas se volvieron raras. Muy raras. El primer puesto que comenzó a arder, fue el de los skins buenos. De golpe, todo en llamas. Fuego por todos los flancos. Yo volvía de intercambiar un par de cosas en un puesto y vi el fuego. Llegué hasta mi mesita, pero ya no había nada que salvar, solo unos papelitos naranjas quemados. Vi a unos hippies asustados correr con un termo sin saber muy bien

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-35336351687143201392009-05-22T06:07:00.000-07:002009-05-22T06:09:27.186-07:00

TRASH V La muerte de todos los poetas Dos perros rabiosos me acorralan en este oscuro rincón de la mesa. Dos perros conocidos. Ya en otras ocasiones me he enfrentado con ellos y sus babeantes hocicos. Son dos malditos perros de cuidado, son como los putos gemelos fantásticos de la Liga de la justicia. Solo que no se transforman en una cubeta de agua, ni en un halcón violeta. Ni tienen un

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TRASH IVLa desintegración de Marcelo Rougger. La noche, como cuervo furioso, picotea mi cráneo despabilándome. Esa es la llamada de la selva. Salir a jugar entre los autos, los colectivos, los charcos, la gente. Escuchar conversaciones de otros, anotar datos mentalmente, espiar lo que está leyendo el de adelante, esconderse hasta casi no existir para intentar descubrir la esencia del misterio

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-39414228187944023092009-04-29T16:34:00.002-07:002009-04-29T16:37:48.779-07:00

Trash IIILos perros y los caminos.(El Duke, la Dalma y la Yanina)- Los perros son mis enemigos naturales. No es que los odie ni nada por el estilo..., solo que es una raza con la que no congenio. Me llevo muchísimo mejor con los gatos. Los perros, en la calle, me atacan, me ladran, me gruñen... hasta me han mordido. Todo esto, por supuesto, sin ningún tipo de necesidad ni de provocación de mi

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-90817378067135358552009-04-29T16:34:00.001-07:002009-04-29T16:37:10.820-07:00

Trash IIILos perros y los caminos.(El Duke, la Dalma y la Yanina)- Los perros son mis enemigos naturales. No es que los odie ni nada por el estilo..., solo que es una raza con la que no congenio. Me llevo muchísimo mejor con los gatos. Los perros, en la calle, me atacan, me ladran, me gruñen... hasta me han mordido. Todo esto, por supuesto, sin ningún tipo de necesidad ni de provocación de mi

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Los perros y los caminos.(El Duke, la Dalma y la Yanina)- Los perros son mis enemigos naturales. No es que los odie ni nada por el estilo..., solo que es una raza con la que no congenio. Me llevo muchísimo mejor con los gatos. Los perros, en la calle, me atacan, me ladran, me gruñen... hasta me han mordido. Todo esto, por supuesto, sin ningún tipo de necesidad ni de provocación de mi parte, ya

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-9819230862168249252009-04-08T15:48:00.000-07:002009-04-08T15:50:25.442-07:00

En un cometa hacia las rocas Lo primero que recuerdo, después de mi encontronazo con Claudia, es que el erre 12 corría y corría por las calles del suburbio y nosotros, trágicos y bellos, nos sentíamos en la cima de la creación. Dos ilustres desconocidos viajando en la ruta de la noche eterna antes del fin del mundo. Fumábamos, recios, cada uno mirando hacia su lado, perdidos en nuestros

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Confesiones de un extravaganteNo duermo bien.Hace años.Dormir, soñar...Ya no lo necesitoNi lo extrañoMatar ruiseñores en la nocheMe mantiene en formaComer bichitos bolita En el desayunoMe ayuda mantener Una dieta equilibradaY eso, Y eso, Es muy importanteMe lo contó tu tía,Mientras me lamía la mugre De entre los dedos del pie.Eso fue en febreroY yo volvía de jugar al fútbolUn sábado de sol a las

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IClaudia la torta y la sed de las cucarachas. Sola, fané y descangayada, camina Claudia la torta a todo vapor por la vereda. Un metro y medio de ser aborrecible. Sucia, buchona, traicionera, chueca, merquera, fea. Sobretodo, muy fea. Y muy merquera. Lo cosas que más le gustan en esta vida son dos: la merca y Sandra Mianovich. Tiene un amor casi místico por las dos cosas. Viene rápido y

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-26223378919806993732009-01-29T03:36:00.000-08:002009-01-29T03:37:58.756-08:00

(Millones de moscas y un cerdo salvaje)- Te lo juro, Fink, me metieron causa por unas gafas; a vos te parece? Los políticos se la pasan robando, tomando, cojiéndose pendejas, y no le hacen nada... y a mí, por unas gafas, me meten causa... los jueces son todos unos caretas...- Dice Nico Jabalí, esta tarde noche de abril que nos cruzamos. Le habían abierto una causa judicial por robar unos lentes

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-5625653733522792082009-01-09T08:16:00.000-08:002009-01-09T08:19:31.305-08:00

Mamá se murió. No una, sino dos veces. Calculo que esta es la definitiva. Dos plomazos calientes y ruidosos en la cabeza, y chau. Mamá, te quiero. Pero no te soporto o, mejor dicho, no te soportaba. La primera vez fue triste, aunque fue un gran alivio que dejases de sufrir y no tener que cuidarte más. No es que fuese una molestia, pero no está bueno eso de cambiar pañales. A nadie le puede gustar

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-14220183379975491562008-12-24T09:34:00.000-08:002008-12-24T09:35:32.383-08:00

Godofredo Fink y el LoboExtracto de “El cuaderno negro de las voces perdidas” de Marcelo Rougger.Latino psychobilly War Ediciones, algún subsuelo de Buenos Aires, 2008. “..Y Fink dijo: “Hacé tu vida, lobo”, con voz finita y chirriante como una puerta sin engrasar durante mucho tiempo, a la vez que flexionaba su brazo derecho totalmente para alcanzarle el porro al Lobo. Era una frase recurrente

G. Finkhttp://www.blogger.com/profile/00572598083856719931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7658676241036378205.post-56517194164138119772008-12-17T03:04:00.000-08:002008-12-17T08:12:02.337-08:00

Día 1 Ningún temporal podrá conmigo, Porque me siento más seguro En el ojo de la tormenta; Mis ojos son más claros y Mis acciones más Precisas. Porque mi hogar es acá En El Ojo De La Tormenta. Palabras más, palabras menos, sigo aquí para ver el sol esta mañana. Nada nuevo. Perder el eje para encontrarse y

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White Trash/negros de mierda. Blanca, basura blanca. Los derrotados del sueño americano dan miedo, aúllan a la luna y matan sin razón. Son raros, son ignorantes y fanáticos de las armas.Negros, negros de mierda. Violentos, fanáticos, paqueros. Te violan, te matan, te asustan. Solo por placer, solo por envidia. Raspan el fondo de esta olla, lamen las migas del piso y toman los vinos más rancios. Y

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A Hank, por todo...Sobrevolando la ciudad,un pájaro azul muere y cae sobre una vereda poco transitada.Ella se acerca. Lo toma con su mano, lo acerca a su boca y lo muerde.Escupe con asco la cabecita muerta del hermoso pájaro ysorbe la sangre todavía caliente del animal.Despierta.Abre los ojos.Todo es verde.Parpadea y,mientras abre y cierra los ojos a gran velocidad,el verde cambia paulatinamente

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*****Estrellita, estrellitaA la luz de las cosasNo sos el SolEstrellita, estrellitaSi hablamos claro,Sos una más en elPuto cieloEstrellita, estrellitaLa verdad,Das pena.No te juzgo, solo expreso con palabrascosas que no entiendo.Entiendo lo que dices, amigo terráqueoY sé que no te equivocas,Pero yo, Una vez al día, si la noche es oscura,Brillo.Saqué el revolver Enrojecido por la iraApunté a la

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